Clemência e a tosse.

A minha mãe tem uma empregada, ou melhor, tinha. Deixem pintar-vos o quadro: o meu pai caiu e fracturou o fémur vai para oito meses. Entretanto foi operado duas vezes,  fez meses de fisioterapia, nunca mais viu (nem verá) o primeiro piso da sua casa. E fez 91 anos. A minha mãe fará 80, falta pouco. E tudo isto aguenta, tudo. Com excepção de uma higiene mais completa que acontece ao sábado, e de quatro horas que paga à D.Clemência terças e sextas. Pagava.

Ontem fui a Ovar. A minha mãe estava muito nervosa. O meu pai, manias de velho, passa os dias, as tardes e as noites também, a chupar rebuçados do Dr Bayard. Que a minha mãe compra aos pacotes, uns quatro por semana. A semana passada estranhou um pouco, faltava um pacote na pilha na cozinha, "terei contado mal". Esta semana também, foi à carteira da D. Clemência, nela um mar de rebuçados despejados e prontos para seguir viagem. A minha mãe recuperou os rebuçados e nada disse. Cheguei a Ovar pouco depois das cinco, ontem portanto, ainda a D.Clemência andava a limpar o primeiro andar. A minha mãe contou-me e eu fiquei... sem palavras. Dizem não ser frequente. Chegou o fim das horas da dita senhora e a minha mãe, sem mais: "Pronto, Clemência, aqui tem a paga do dia e estive a pensar e não preciso mais dos seus serviços!". Da D.Clemência, que terá sentido leve a carteira, nem um protesto, nem uma pergunta. "Então boa tarde, minha senhora!". Ficamos a conversar, a minha mãe lembrando um livro de culinária, uma toalha amarela, desaparecidos. Os velhos sabem. Pensamos que não mas sabem. Saberemos nós alguma vez como eles?

Ao voltar para o Porto vim a pensar na D.Clemência e na sua necessidade compulsiva de rebuçados antitússicos alheios. Depois pensei no Zeinal Bava e no Armando Vara (exemplos...) e fiquei com vontade de a beijar na face.