Para Memória Futura.

PARA MEMÓRIA FUTURA.

Gosto dos que vivem
Sem intervalos,
Que não negoceiam,
Dos que levam o
Que é recusado à
Parede e perdendo
Ainda apostam e na
Queda ganham,
Gosto.

Gosto dos que pela
Vida não se vendem,
Uniformes, levantados,
Como farol que
Repete e não se engana,
Gosto. Dos que não
Só esperam mas ficam ou vão
E mal ou bem decidem,
O mundo é mais espesso e
Quente porque persistem
E estão, Gosto. Dos que
Mesmo arruinados mais
Altos são, porque têm
No coração como que
Dez andares e cada um deles
É a memõria completa do
Que ainda está por
Contar, gosto.

Firmes, exactos,
Completos. Sem buracos,
Sem omissões. Secretos.
Enormes.

Gosto. Admiro.
Prefiro.

Mafamude.

Domingo que passou, pelo fim da manhã, fui ao cemitério de Mafamude, mais concretamente a uma das capelas mortuárias, prestar as minhas últimas homenagens a alguém. A morte senta-nos. A morte faz silêncio. E assim estávamos. Um senhor de idade apareceu pela porta, não dizendo nada. O filho do falecido pretendeu orientar a sua, talvez, desorientação: “aqui ao lado também está…”. Continuou sem nada dizer e, lentamente, saiu. Saímos nós meia hora depois, e o senhor idoso continuava por ali, curiosamente ao lado do meu carro. E falava. E falou. Que o meu carro estava bem vigiado, por ele. Que se a policia viesse nos avisava. Que naquele dia ainda não tinha comido nada. Que – eu disse-lhe que íamos tomar um café ali em frente - se preciso nos iria avisar. E que uma sopa seria bem vinda. Fomos tomar o café, rápido. A morte apressa as coisas. À porta do café o senhor idoso estava à nossa espera. O dinheiro que eu lhe dei não pagaria uma sopa, por exemplo, na Alemanha.

A reentrada de uns braços.

"E se eu esticar tanto, tanto os braços...", o que pode acontecer?

Ouvi esta frase três dias seguidos. Pensei logo: eles podem partir, separando-se da nave-mãe, o corpo, eu, vão-se embora, devagar, como pequenos submarinos em lenta propulsão, ou naves não tripuladas que trinta anos depois chegam a algum lado mas, para mim, o gajo de trinta anos antes, que adianta? Eram meus, os braços, e foram-se embora. E agora? Como abraçar?

Claro que esta coisa de perder os braços podia ser melhor trabalhada,  podia usá-los como boomerangues, ora um ora outro, com objectivos precisos e não demasiado longínquos para não acontecer aquela merda dos trinta anos, ora um ora outro, à volta fazer-lhes perguntas, trabalhar os dados, muito complicado seria planear a parte mais difícil de todas, a REENTRADA no corpo de que um dia partiram. 

Hummmm...

Ontem o Cavendish ganhou a Kuurne, o Sporting levou três do Porto, e choveu uma chuva paneleira, chata. Ah, e foi o teatro.

Em Ovar a neta fez cócegas ao avô, jogou às cartas com a avó, protestou pela imbecilidade do Got Talent, e com razão. Quis mostrar-lhe um texto que vinha no Expresso sobre Marilyn Monroe e o seu início, muito bem escrito, mas os jornais são sempre tantos naquela mesa... 

Na volta vim a ouvir as músicas da letra S, e a minha filha comentou-me como aquela canção redonda do Stevie Wonder lhe fazia lembrar o filme Silver Linings etc, "Don't You Worry'bout A Thing", era a canção e é. Tomávamos nesse momento "aquele caminho" que é como quem decide andar à roda para sempre porque se está ali tão bem. Porém, tu e eu sabemos que "para sempre" quer apenas dizer um bocado mais de tempo do que o habitual.